Salésien(ne)s Coopérateurs de Don Bosco

Il est malin, il est grand le soleil de l’été.
Il traverse sans se reposer l’immense espace vide des cieux.
Pendant les jours bleus, lumineux,
plus fort que la pluie et l’orage,
il fait pleuvoir ses rayons.

Nous avons fermé les volets de la maison
pour lui garder sa fraîcheur.
Mais lui, trouve toujours un petit trou,
une fente pour y glisser silencieusement
ses longs doigts dorés.

Il répand dans les jardins
son visage chaud, brillant de lumière.
Il glisse son regard malin
jusque sous les nœuds du lierre.

L’air décidé et l’allure vive,
 il fait le grand tour des collines.
Et, pour faire plaisir aux enfants,
fait éclater le coquelicot, la marguerite ou le bleuet.

Tout à la joie de sa ronde.
Ainsi va le grand jardinier du monde.

Jean Humenry
d’après un texte de Robert-Louis STEVENSON

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Ne pas avoir le dernier mot.
C’est peut-être cela écrire.
Être toujours au pied du mur du premier mot.
Humble devant la tâche qui ne connaît pas de fin.
Car enfin il s’agit bien de faire pousser
un arbre dans l’invisible.
Personne ne vous demande d’écrire.
Il faut s’attribuer la concession de la mine.
Sans ne connaître jamais l’existence.
Ni la probabilité.
Ni la valeur de l’or qui viendra au jour pour être partagé.
Ecrire est imprévisible.
C’est pourquoi le premier mot
est une étoile tombée dans un ciel d’été.

© Patrick Chemin

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Et dès lors sans brutalité
- se jurait le petit poète -
Du bleu de ma plume secrète
A lent tempo d'Eternité,
Je désarmerai l'âpreté
De tout prêcheur qui, faux prophète,
Bouche-claironne à casse-tête
Le tocsin de sa vérité.

J'irai cueillir la transparence
En un Au-Delà de Silence
Et, pour ensoleiller nos yeux,
J'inventerai des mots Lumière
Qui diront la langue des Cieux
Au clair d'un regard en prière.

Marie-Claude Pellerin

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Nos vies comportent des ratures en bas de page.
Ce sont des brouillons.
Difficile de tenir la plume bien droite.
Il y a des méandres. Des passages sinueux.
Nous tardons à voir la lumière.
Et lorsqu’elle nous rejoint,
Le manuscrit est déjà bien avancé.
Nos vies comportent des ratures.
Nous peinons parfois à deviner l’espoir.
Alors qu’il est le sujet du livre.
Que nous ébauchons chaque jour. 

© Patrick Chemin

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Notre écriture à nous, au Hoggar,
est une écriture de nomades
parce qu'elle est tout en bâtons
qui sont les jambes de tous les troupeaux.
Jambes d'hommes, jambes de méhara,
de zébus, de gazelles,
tout ce qui parcourt le désert.

Et puis les croix disent
si tu vas à droite ou à gauche.
Et les points, tu vois,
il y a beaucoup de points.
Ce sont les étoiles

pour nous conduire la nuit,
parce que nous, les Sahariens,
nous ne connaissons que la route,
la route qui a pour guide, tour à tour,
le soleil et puis les étoiles.
Et nous partons de notre cœur,
et nous tournons autour de lui
en cercles de plus en plus grands,
pour enlacer les autres cœurs
dans un cercle de vie, comme l'horizon
autour de ton troupeau et de toi-même.

(Transcription d'un poème touareg)

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